orre noviembre del año mil novecientos cincuenta. La costa bonaerense comienza a descubrir la exquisitez del verano que se acerca. En Punta Indígena, el mar golpea en cada sudestada contra los acantilados; los cangrejales dan cita al amor cuando la marea se aleja.

Por la noche, la escasa playa diaria se asoma tímidamente ante los grillos y luciérnagas que le dan la bienvenida. Entre estiaje y creciente, la playa deja también al descubierto el romance de caracolas.

Para alcanzar la playa, hemos de tomar una senda que, desde la ruta, desciende ondulante en grava y ripio. Circulamos por ella durante algunos minutos. Nos circunda un bosque naciente de cipreses, maderos perfumados, que mitológicamente nos recuerda el dolor y la desesperación.

A la mitad del sendero, una bifurcación hace perder la orientación al caminante desconocido. Este atajo, nos traslada a la base del faro, construido a principios de los años cuarenta, cuando la segunda guerra producía la escasez de combustible fósil, lo que hizo necesaria la instalación de un sistema con energía de cebo.

Las velas del faro eran encendidas a diario por Alfonso, un viejo trabajador de pesca de altura atlántica que vio terminar  su carrera de pescador cuando su pierna debi?ser amputada a causa del congelamiento en el mar austral en la década del treinta. Alfonso pudo salvar su vida... ¡no salv?su pierna! Pudo ganar el faro... ¡no su vida de pescador!

Cada atardecer, Alfonso se dirige a su mundo, el faro, que, con su vela en cristal, ilumina la unión de dos densidades, río y mar. Donde el Río de la Plata vierte sus aguas, all?es la línea de encuentro y el noviazgo entre Alfonso y su faro. Sentado en su cima, coge el cigarro, calienta el agua y se ceba unos amargos con yuyos. Entonces comienza “su?viaje en barco.

Tiene una radio de trasmisión sintonizada con las embarcaciones de la zona, y con ella escucha sus charlas, se comunica y también les tiende su mano cuando las cosas se ponen difíciles. All? el único contacto con la tierra firme lo otorga una radio y una luz que se extiende cuando el sol comienza a despedirse. Para el navegante, el único contacto con el suelo patrio es ese faro, esa radio... y quien est?al grito de “Cambio y fuera?tras ella.

Alfonso, por su parte, tiene una vida como los cipreses que bordean el camino. Mucho dolor en ese miembro ausente ¡pero que siente! Mucha nostalgia entreteje con el humo de su cigarro.

Viaja con los pescadores en aventuras de altura; tal vez no conoce sus rostros, pero reconoce en ellos la llama de la pasión y el esfuerzo que ponen en cada partida. Lucha contra las inclemencias del clima traicionero, que puede llevar un navío a naufragar cuando las corrientes se arremolinan en superficie.

Él mismo ha vivido un viaje similar cuando un blizzard lo atrap?junto a sus compañeros. A mediados del treinta, estaban cosechando krill y atún cerca de las Islas Malvinas. Ese invierno fue realmente muy difícil. Su nave, el “Reina del Sur? vio partirse el mástil mayor a causa de la tormenta. Las velas se descendieron estrepitosamente sobre la popa, el “Reina? perdi?la estabilidad, su radar comenz?a girar en falso y, con las ráfagas de viento en dirección al polo, cay?en la barrera de hielo permanente de la Antártida. Fueron días de angustia, desolación, dolor, incertidumbre... Estuvieron en aguas congeladas, atrapados, esperando que el casco no cediera ante la presión de los témpanos. Ése fue el último viaje que vivi?Alfonso.

Ahora, con su conocimiento de supervivencia y lo que pudo aprender con el paso de los años, es el timón y ancla de toda embarcación que tiene contratiempos en aguas atlánticas.

Los días de Alfonso transcurren sin sobresaltos. Hace más de veinte años que es el centinela de esa franja de río y mar. Su faro y su radio han ayudado a muchas tripulaciones en estos años. Él lo hace en homenaje a quien socorri?a su “Reina? cuando la primavera les permiti?abandonar las frías aguas antárticas; otro faro, el de Ushuaia, fue la luz de esperanza en su vida. Ahora, él y su faro son la vela de esperanza para todo navegante.