CARGÓ DOS FOTOGRAFÍAS

Cargó dos fotografías,
la rosa seca,
su vulnerabilidad,
la campana de bronce,
aquel espejo,
todos los abrazos
y se marchó.
 

HAS DEJADO CAER LA COPA DE VINO SOBRE MI RADIANTE OFRENDA

 
Has dejado caer la copa de vino sobre mi radiante ofrenda. Has creído en Dioses que, hurgando en ti, nunca sentiste cerca. Te has percatado de que hay infiernos, que hay arenas, que hay olvidos y aun así, dejaste sobre mi mesa manojos de suspiros, de mártir cobardía.

Has sembrado sobre mi estéril boca el dulce néctar que me embriaga. Inerte, mi lengua precipita espasmos en tu desolada huella. Desnudo, liberas cicatrices desde tus abismos.

Eres diadema intacta, instinto puro, frágil razón y marchas sobre mi sed, insigne escultor del aire.

Levanta el vino derramado y acepta mi ofrenda desde el lecho fiel de mi templo. Toma de mí el sacrificio de la sangre nueva y hazme instinto puro, zafiro, estatua noble.

Tómame, y, cuando tú seas mi sangre y yo tu exilio, reposaremos en el manto azul de una eternidad cierta.
  
¡Tómame...!
   

  
CASAS HELADAS
 
Casas heladas
en mutilado pueblo
de tejas rotas.

Farol consumido,
persiana inerte,
maceta herida.

La muerte tiene frío.
  
   

MI MADRE PREGONABA QUE EN LA SIESTA
 
Mi madre pregonaba que en la siesta
habitaban los duendes, que del cielo rojo
de la tarde no esperemos agua,
que si comías sandía y te bañabas morías,
que el viejo de la bolsa no era el de Navidad,
que el amor no elegía hogares.
  
Con mis hermanos fuimos tribus,
malabaristas, despistados brujos,
ser doctor era fácil,
la princesa era mi hermana y el dragón a veces fui yo.
Sabíamos del ratón que coleccionaba dientes
y, al pisar los charcos, llegábamos a la luna.
  
Mi Padre me regaló su rostro de niño,
su infinita tristeza, su abrazo.
Condenado a huérfano, él construyó torres,
fue mártir, héroe de corazón íntegro,
pan fresco para nuestras bocas.
  
Desafiando olvidos, llegó la noche.
Hoy la luna es inalcanzable.
Tengo todavía el rostro ajeno,
ahora agrietado de melancolías.
Decapitado mi corazón, no supo de amor,
y quedé inconcluso. Sólo respiro.
  
Allá, en mi pueblo, habita la infancia,
aquí lastima el tiempo.
   

  
NO TENÍA MÁS QUE LA COMÚN SONRISA
 
No tenía más que la común sonrisa
del alegre. Dientes perlas.
Deambulaba por mañanas-brillo,
tardes-prado, subía barriletes.
Caminaba acá, allá,
quedaba inerte y era gentío.
Tenía en la cara tatuadas alegrías,
ojos de simio, panza de bufón,
mercader de prostituido gozo.
  
Su vida-máscara descubrió relámpagos
y fue su mirada lluvia.
   

  
HE JUBILADO ESTE AMOR
 
He jubilado este amor,
esta adoración,
este amargo camino,
tu soberanía, mi reptar.
  
Cumplí
el requisito de persistir,
aporté al hastío
tanta vida,
doblegué mi corazón
que resistía embates,
dejé desvelos
sobre el mustio dormir.
  
Hoy jubilo este amor
que no existe,
habito el asilo gris
de este inválido tiempo
y me dejo llevar
por tu beso fúnebre.
  

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Gustavo Tisocco (Mocoretá, prov. de Corrientes, Argentina, 1969) estudió Medicina en la Universidad Nacional del Nordeste (Corrientes), de donde pasó a Buenos Aires para especializarse en Pediatría y Neonatología. Escribe desde que la memoria le permite recordar, pero fue en “su Buenos Aires” donde se inicia en la creación poética, participando en diversos talleres y café literarios, y, a partir de entonces, colabora en diversas páginas literarias de Internet, así como en algunas revistas gráficas locales. En septiembre del 2001, edita su primer libro de poesías, que tituló Sutil; en 2003, colabora en la Antología Internacional Sensibilidades y en la Antología de Médicos Escritores y Brasileros. A finales de 2004, ha publicado su segundo libro de poemas, Entre soles y sombras, donde se despoja de sus labios el agudo grito del caminar incesante y emergen de sus dedos las piedras y flores del camino.